Une explosion de désespoir, où son corps est arme, où son corps surgit pour s’effacer de suite, où les membres s’entrelacent, pour s’humaniser. Une violence de couleurs, de viscères-astres, d’yeux-néant et de caresses ultimes. Seul le jet compte. Seules la propreté et la patience comptent - un millième brut de seconde dans une poésie intemporelle et bourgeoise. Kamikaze, Esclave, Terroriste, Soldat, Amant.
Cher lecteur bruxellois, si vous avez la possibilité de voir ce travail en chair et en os, allez-y.
